Погода
***************
Автор - Татьяна Степанова :
Мечта увидеть своими глазами Европу живет во мне уже давно (может быть, она даже досталась мне по наследству - от мамы). Долгие годы эта возможность была для меня очень далека от реальности, и вот :
Финансировать проект вызвался Сергей - мой друг. Он - измученный напряженной работой - и сам уже давно мечтал об отдыхе - поплавать в море, поваляться на пляже на горячем солнышке и расслабиться. Я же стремилась и увидеть своими глазами Эйфелеву башню. Вот мы и решили соединить "приятное с полезным": одну неделю пожить в Испании в отеле на берегу моря - позагорать и накупаться в Средиземном море, а вторую неделю съездить в Париж.
По совету нашего старого друга мы обратились в турагентство, в котором он раньше работал и где его, как позже выяснилось однажды кинули.
В субботу на 12.00 часов назначен вылет. Звоню в турагентство в понедельник. Очень долго не берут трубку. Сонный голос:
- Кто?.. Что?.. Фамилия?.. А вы в какое агентство-то обращались? А!.. Тогда сейчас пойду посмотрю:
- Когда можно приехать за документами?
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
Приезжаю в пятницу. Девушка выкладывает мне на стол пакет с нашими документами и с невинным видом сообщает:
- Вы знаете, ему визу дали, а Вам - нет.
- Почему??!!
- Ну, вроде бы вам позвонили (Кто?!)... представитель посольства, и ему как-то не так ответили (опять - Кто?)... Что-то не так сказали. Ему это не понравилось (Что?!). И, в общем, визу поэтому не дали... Очень сожалеем, но помочь ничем не можем... Денег тоже не отдадим, читайте договор: ответственность за посольство не несем. Поговорите с директором, он будет после обеда в понедельник, (в понедельник!!) Сейчас он играет в теннис и его лучше не беспокоить... И так далее, в том же духе.
Вот так. Потрачена приличная сумма денег плюс напряги на работе, измотавшие в конец за год нервы; плюс сидение все лето в московском пекле и предвкушении - что вот, наконец-то мы немного отдохнем... и вдруг - как обухом по голове.
Все наши попытки воздействовать возмущенным голосом, ссылкой на разумные доводы, мольбой "как-то посодействовать", легендами о свадебном путешествии успехом не увенчались. Девушка только беспомощно (и спокойно) разводила руками и "очень нам сочувствовала":
- Однажды одной пожилой женщине, желавшей поехать по путевке с мужем, тоже в последний момент не дали визу, хотя у них даже была одна фамилия!.
Одного я никак не могу понять - причину отказа мне в визе. Или им не понравилась моя фотография, или мой чистенький загранпаспорт (оформлен в 1996 году, но я не выезжала никуда ни разу). Разве я виновата, что у них там "многие девушки уезжают за границу и уже не возвращаются, а идут работать в бордели"? Разве я виновата, что мне еще не скоро тридцать и что неплохо выгляжу? Разве виновата, что в паспорте нет штампа о замужестве?
Турагентство покидаем просто убитые. По дороге домой в памяти вдруг возникает фраза из книги "Школа автостопа": "если визу не дают, значит, надо ехать без визы". Именно она служит для нас стимулом к действию. А праведный гнев на все посольства и турагентства добавляет сил. Надо прорываться!
Всю ночь мы с Сергеем не сомкнули глаз, утром с квадратными головами поехали вместе в аэропорт, абсолютно ничего с собой не взяв. Попробуем прорваться в Шереметьево и, если нам удастся долететь до Барселоны, будем действовать по обстановке. Если меня в Испанию не пустят и отправят обратно на самолете, то в понедельник я пойду ругаться в Посольство. Так мне и в выходные будет чем заняться и на самолете полетаю (билет-то на чартерный рейс все равно сдать нельзя!).
В аэропорту все как обычно: толпы народу, куча рейсов. Встали в очередь на регистрацию. Шли к окошечку - как на плаху: вот сейчас спросят: где виза. И завернут. И все.
За стойкой женщина-блондинка. Честно смотрю ей в глаза, а сама дрожу. Она взглянула на меня лишь раз, улыбнулась. Шл¦п штамп, закрывает паспорт, отдает. Два шага в стеклянные двери и вот я уже на нейтральной территории.
Ночь провели без сна, но и во время полета уснуть не можем - слишком тревожные мысли теснятся в голове. Стюардесса предлагает спиртные напитки. Выпили шампанского за то, "чтобы после приземления в Барселоне все прошло нормально". Чуть-чуть полегчало.
Аэропорт - стеклянная тонированная коробка. Множество прозрачных дверей, но все закрыты. Кажется, положение безвыходное. Я пристроилась в конец очереди и согнулась под бременем бессонницы и безнадежности, а мой друг отправился на разведку. Но, где там! - думаю я. Вот здесь, справа, нет стекла. Только два железных столбика с натянутой между ними вер¦вочкой. Символическое заграждение. Но за ним сидят за компьютерами люди в зел¦ной форме с оружием, наверняка не символическим. Туда бежать - начнут стрелять. Устроим международный скандал, но вряд ли сможем смыться.
И вдруг: Сергей окликает меня сзади из середины большого зала и манит к себе рукой. Я покидаю очередь, подхожу. Рядом с моим другом стоит высокий светловолосый мужик - славянская внешность, на груди - бэйджик (видно, работает здесь). Оба улыбаются. Мужик окидывает меня быстрым взглядом и ведет нас в левую сторону стеклянного зала. Несколько ступенек вниз на эскалаторе, стеклянная солнечная дверь. Он достает из кармана магнитную карту, прислоняет ее к специально панели, и - дверь распахивается. Еще два шага вперед - и мы уже на залитом солнцем асфальте Барселоны.
- Счастливо, - улыбается мужик, шурша только что "заработанными" двумя стодолларовыми бумажками, и навсегда исчезает из нашей жизни так же, как появился - внезапно.
- Наш¦лся заинтересованный человек, объясняет Сергей, - сначала просил четыреста. Но легко согласился и на 200. Наверное, мог бы провести нас и за сотню!
К нашему гиду, молодой загорелой девушке Наташе, встречавшей нас - туристов из Москвы, с табличкой турагентства в руках, мы подошли уже со спины. Сергей зачем-то сразу поделился с ней нашей историей, и все две недели она шарахалась от нас, как от зачумленных.
В отеле для регистрации в двухместном номере достаточно одного паспорта на двоих. Так что зарыла я свой несчастный загранпаспорт на самое дно сумки и на две недели забыла, как он выглядит.
Неприятно чувствовать себя "нелегалом": страшно поселяться в отелях (вдруг потребуется мой паспорт?); страшно ходить по улицам (казалось, все полицейские смотрят только на меня); страшно пересекать испанско-французскую границу (к счастью, контроль здесь только выборочный). И все же все эти волнения и страхи не помешали нам отдохнуть, а наоборот, придали дополнительной остроты ощущениям.
Проведя неделю в пляжном ничегонеделании, мы покинули кров "родного отеля" и, взяв на прокат маленький "Фиат", рванули туда, в Центр Европы, в Центр Мира, в голубую мечту поколений - во Францию, в Париж!!!
Париж предстал пред нами загадочным и безлюдным, полным огней, колонн и уютных улочек. На ночь мы попали на ночлег в отель "Мадлен-Опера" - витая лестница, лифт на ширину плеч, где уместятся максимум два человека, окно на втором этаже в нашем номере внизу с фигурной реш¦точкой (это вместо балкона) - не отказалась бы я иметь такую квартирку в центре Парижа!
А утром: Конечно! К Эйфелевой башне. Пешком, по Елисейским Полям, собирать их белую вековую пыль на ботинки (повезем в Москву, на память оставим). Много фотографировались - на фоне Центрального Управления Полиции города Парижа, полицейских машин и французских же жандармов.
Когда я очередной раз шарахалась от взглядов французских полицейских, Сергей шутил:
- Если виза дон`т презенто - депортурас ун моменто!
Два дня и три ночи в Париже. Это так много. Я любила Париж как символ, как любят многие. Я хотела "увидеть Париж и умереть". А теперь я полюбила Париж тихой и искренней любовью. Париж: он такой милый.
Француженки.: Парижанки!.. Я выделяла их из толпы, я следила взглядом за их легкой стремительной походкой. Узкие французские туфельки, деловая французская сумочка, очаровательный и строгий, нежных тонов французский костюм, стиль во вс¦м:Деловые женщины Парижа, спешащие по своим важным парижским делам. Необъяснимые, неповторимые, непередаваемо прекрасные, одно слово - француженки!..
Французы: Деловые люди - бизнесмнены. Он выходит из офиса, высокий, серьезный, в строгом костюме с иголочки, в умопомрачительном галстуке высочайшего качества, в лакированных на тонкой подошве ботиночках последней модели и шлемом в руке. Он садится на свой миниатюрный мотоцикл, надевает шлем и: мчится в сплошном потоке машин, рея прохожим (в том числе и мне) своим великолепным галстуком. Человек едет по делам. На мотоцикле. А что тут такого?? Ну, да. В костюме и галстуке. А как же иначе??
А туристы здесь как и везде - в футболках, громко гомонящие и всегда немного не в кассу. Русских много - особенно на Эйфелевой башне. Их там по-моему процентов 60!
На скоростных трассах Европы встречали мы и хитч-хайкеров. В два часа ночи стоим на придорожной французской заправке. Подходит девушка с русой косичкой, обращается к Сергею сначала по-французски, потом по-английски:
- Можно ли с вами по пути: до Монпелье.
Пока он соображал, я, услышав знакомые слова и поняв, что это они - братья-автостопщики, радостно тычу в карту, лежавшую у меня на коленях:
- Да! Монпелье! Конечно! Можно! Yes! Yes! Как не подвезти братьев! С удовольствием подвезем!
Через две недели, собрав своих отдохнувших подопечных туристов по разным отелям, Наташа повезла нас на автобусе к рейсу "Барселона - Москва" и напоследок напутствовала:
- Сейчас мы приближаемся к аэропорту. Будьте там очень внимательны, не оставляйте свои вещи без присмотра. Были случаи краж билетов, паспортов, вещей. Не стоит портить себе настроение в конце отдыха!
- О! - подумала я про себя , - Это мысль!
В аэропорту я сразу же отправилась в полицейский участок и со слезами на глазах стала рассказывать душещипательную историю:
- Украли!.. Час назад. Да, в аэропорту. Да, в терминале А. - Сказку сочиняла на ходу, - У меня была такая маленькая сумочка, в ней загранпаспорт, косметика и 600 долларов (!), - сдерживая хитрую улыбку (было бы совсем смешно, если бы испанские власти возместили мне потерянные деньги), - Сейчас начинается посадка на мой самолет. Дайте мне справку!
Справку мне дали. И печать на ней поставили. И подпись.
Пошли мы с этой бумагой на регистрацию. Таможенник в окошке начинает загружаться. Я честно, молча и не мигая, смотрю на него, готовая в любую минуту объяснить (но поймет ли?). Офицер звонит попеременно по трем разным телефонам. Звонит долго и упорно, но : не дозванивается. Все это продолжается 15 минут. Очередь начинает волноваться - вы что это там застряли? Так мы на рейс не успеем! Это подвигает таможенника наконец шлепнуть мне на справку печать:
- Можете идти.
Подлетая к Шереметьево, я "нашла" свой "потерянный" загранпаспорт. Добродушная полная женщина не глядя шлепнула мне штамп о прилете. Я теперь могу претендовать на занесение в "Книгу рекордов Гиннеса" как первый человек, совершивший двухнедельный беспосадочный полет!
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*